Saisonschluss

Die Saison schließt ihre Läden,
selbst die Bäume haben Blätterausverkauf,
und die schwarzbefrackten Uferschwalben
segeln nicht mehr allenthalben,
sondern suchten wärmre Küsten auf.

Kühl ist es am Strand geworden,
und im Dorf geht man jetzt früh zu Bett,
allzubreit scheint nun die leere Straße,
bernsteindunkel schwimmt der Grog im Glase,
man spricht offen von den Sommergästen:
Rückbetrachtet warn sie doch ganz nett.

Noch kann man die Sonne trinken,
wenn ein stiller Tag sich an die Düne legt.
Ach, ich koste dieses letzte Feuer
mit geschlossnen Augen, wie Tokayer,
weil das Herz sich nach dem Sommer sehnt.

Iris Hornbogen