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Heu, Heu in den Kinderscheuern, wo zu verbrennen oder sich für immer zu verlieren gleich leicht ist. Gebündeltes Heu, Heu auf den Feldern, Heu als die bei der tödlichen Vielfalt der Möglichkeiten gerade so zueinander gegebenen Buchstaben, diese Richtung, aber keine andere. Heu, das im Wind fliegt, auf den dürren Stoppeln bleibt, für immer von den anderen getrennt, das den Schnee erwartet, der ihm den Himmel nehmen wird, sein unbewegtes, mattes Ebenbild. die Gewißheit, daß es keinen Trost gibt, aber den Jubel, Heu, Schnee und Ende.
Ilse Aichinger
Die Schriftstellerin Ilse Aichinger ist gestern verstorben:
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#1 von
scrabblix
, 12.11.2016 23:30
