Platanenabend

Nebeneinander gehen wir her.
Sehen uns an. Aber nicht mehr.

Linien, die sich in Unendlichkeiten schneiden.
Irgendwas Ähnliches ist mit uns beiden.

Haben die Formel zu gut gelernt.
Nah beieinander und weit entfernt.

Wenn wir uns nun durch Zufall berührten?
Ob wohl die Linien ins Endliche führten?

Platanenabend. Das Licht wird trüber.
Wir wissen es beide und schweigen darüber.

Eva Strittmatter