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Der Abend zögert noch am Wiesenrand. Die Wiese ist ein Meer aus Margeriten. Ganz weit und weiß und weich im Wind. Der Abend lauscht. Wie leis die Stille rinnt! Nichts hält die Hand, und nichts hält stand. Und doch sind Himmel, Zeit und Land, wie in ein fernes, fremdes Warten, in diese Stille eingebrannt.
Was willst du tun, du eiferndes Geschehen? Hier ist nicht Raum für dein Vorübergehen. Hier ist vergebens, was den schnellen Wandel will. Hier ist nur Warten. Warten. Weit und weiß und still..
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#1 von
Sirius
, 18.06.2020 17:43
