Der letzte Zipfel Sommer
hängt an einem Gartenzaun
fest, die Stadt liegt da:
aufgereihte Leere.

Im Schlaf, Kinder essen
ihre schwarzen Finger,
ein treuer Hund hofft noch immer:
Leib gewordene, dumme Schwere.

Morgen reibt kurze Glieder,
atmet kaum,
nichts krümmt sich auf Feldern,
in Glas geronnener Traum.

Eismonde über uns,
unter uns:
noch nicht gefallener Schnee.

(weegee)

Das ist schön, wenn auch etwas pessimistisch.
Für das Pflegma der Menschen können die Jahreszeiten nichts, und auch nichts für deren Ansprüche. Man muss es nehmen, wie es ist: Das Wetter und die Menschen.
Hast du wieder erlesen geschrieben.

Sirius