Im Zug

Bahnhöfe und Dörfer und Landschaften fliehen,
hinter den Scheiben sind sie flüchtige Schemen,
Boten des Schlafes, und wir nach Erinnerung süchtig,
doch das Herz wird müde, wenn wir uns sehnen.

Alles kehrt wieder, Schrift an der Gewitterwand,
Erinnerung eilt herbei, wenn der Wagen rollt
und seine traurige Spur eingräbt an den Rand
der Straße und der aschfarbene Himmel über uns tollt,

der unsere Schmerzen herbeiruft und verteilt,
und der Gedanke am blonden Herd besserer Tage verweilt,
bis er versinkt im bodenlosen Schlund,

der seine schwarzen Ränder auf die müde Route legt
und die Bitternis (die Augen klagen) an die Stirne schlägt,
bis uns das Fieber schüttelt und wortlos schweigt der Mund.

Pablo Neruda