Zeit der leeren Augen.
Wäre das Licht nicht, flackernd,
das Brennen des Leibes -
im Frost unserer Sommer.

Auf der Flucht
Tage und Nächte. Fremd
unsere Stimmen, ein Rauch nur,
ohne Blut und Glut.

Wir schlagen den Stein,
schlucken die Splitter der Kiesel.
Sieh mich an: Ich bin, immer noch,
in lichterlohem Brand.