Eines Nachts

Verschenkt sind die Blumen. Die Vasen
sind tief mit Vergessen gefüllt.
Verrauscht sind die gelben Ekstasen.
Die Fenster sind wolkenverhüllt.

Geruch ist noch da von den Blättern
der Rosen, die ich zerrieb,
und das Rot, das mir auf den Lippen
und zwischen den Fingern blieb.

An der Wand die Kontur eines Hügels
vom eigenen Schatten gestellt
hinter das Schwarz des Flügels,
den Glanz und der Trauer der Welt.

Wolfgang Bächler