Rainer Brambach

Am späten Abend

Mein Singvogel entflog.
Wohin ich auch horche,
es findet sich niemand,
diesen Abend zu loben.

Das Gespräch nebenan
oder ein fernes Gelächter
können mich nicht täuschen,
während der Abend sich langsam verkürzt.

In einer Stunde oder zwei
werden wir uns auf die Stille einlassen,
gemeinsam und allein,
zwischen Wand, Wand und Wand..

Wohin ich auch horche,
mein Singvogel ist tot.
Ein schneidender Frost schärft
die weiße Sichel über uns.