In den achtziger Jahren

In den achtziger Jahren
ist es so wie immer immer.
Man bügelt D-Mark-Scheine,
zerdrücktes Eis auf der Haut,

weil Sommer ist wie sonst.
Ganz ähnliche Leute fahren
mit anderen Wagen vorüber,
haben ihr Geld angelegt.

Man hat seinen Denkapparat,
der kriecht die Straßen entlang
bei ähnlicher Anatomie,
wenn die Robinien blühn

oder ganz andere Bäume.
Man fällt auf sein Gesicht
vor Müdigkeit im Wachen.
Man zittert durch die Gegend

und ist seit Jahren tot.
Das will mir keiner glauben.
Mach dich doch langsam hin,
hieß es da schon vor Jahren.

Karl Krolow