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Das Dorf Schlief unterm Mittagslicht, Als wir uns Hinter der Mühle verirrten. Rostendes Ackergerät Sperrte den Zugang zur Schlucht. Im Zwinger Fielen die Äpfel Ins sterbende Gras. Hinter dem Holztor Kläfften die Hunde. Hier War ich vor Jahren Und ich erinnere mich An die Müdigkeit Des verfallnen Gemäuers. Später Standen wir am Geländer Und sahn nach Sarmatien. Hinter den Fenstern Ahnten wir eines Dichters Vermächtnis. Ist es schwer oder leicht, Den vergangenen Spuren zu folgen? Jede Zeit Hat ihre eigene Sprache. Unsere Antworten Erreichen nicht mehr die Fragen, Die die Geschichte uns stellt. Wir wehren uns, dem Vergessen Unsern Tribut zu errichten. So fliehn wir mit wandermüden Schritten Von Schloß zu Schloß, Keine Spuren hinterlassend. Am Ende Kehrn wir zurück in die Wohnungen, Die wir uns nicht erwählten.