Wohnungen

Wenig bleibt von einer großen Liebe
in den Zimmern, wo sie wohnhaft war.
Nichts geschieht mit einem Bett, das bliebe.
Nur am Spiegel krümmt sich noch ein Haar.

Fort sind längst die Bücher, die sie lasen,
weil ein andrer andre Bücher hat.
Andre Blumen stehn in andren Vasen,
und das Tischtuch ist nur weiß und glatt.

Selbst die hellen Flecke an den Wänden
zeigen nur, dass dort ein Bildnis hing.
Fort ist jede Spur von ihren Händen,
weil ein Staubtuch über alles ging.

Nichts ist da, was noch für Dritte bliebe,
was ein fremdes Auge ganz versteht.
Aber alle Zeichen liest die Liebe,
wenn sie suchend durch die Zimmer geht.

Heinz Kahlau