Immer um diese Jahreszeit möchte ich ein Gedicht über Kastanien klöppeln, - immer um diese Jahreszeit versage ich dabei. Kastanien geben mir irgendwie keinen poetischen Input. Teils zermatscht, falls sie unter die Räder kamen, beflecken sie die Wege, wie Hundekackapfui, braune Sinnbilder der Vergänglichkeit jedwelchen Seins. Wir alle werden uns ähnlich unappetitlich entwickeln, wartet es nur ab.

Sie machen mich traurig (Die Rede ist von Rosskastanien. Esskastanien hingegen liebe ich, aber nur vom heißen Blech eines Straßenverkäufers im Ausland). Sie liegen wie kleine Seeminen auf dem Rasen. Auf hartem Untergrund zerplatzen sie. Wenn auf dem Weg die ersten Kastanien lagen, wussten wir Kinder, dass der Umzug von der Insel in die Stadt bevor steht. Dass ein Sommer voller aufregenden Abendteuern sich dem Ende zuneigt.

Wir haben hier einen kleinen, von Kastanienbäumen gesäumten Weg, der vom Wohnbereich zum Parkplatz führt. Den kann man z.Zt. nur mit Kopfbedeckung wandeln. Das hängt wohl irgendwie mit der Evolution zusammen, wie meistens: „Aua. Du Miststück!“ Und dann bekommt das Ding einen Tritt, der es weiter fliegen lässt, als der Baum es selber schmeißen könnte. So steigert er die Changen sich auszubreiten.

Es gibt Gedichte über Kastanien, so teilt es mir das Internet mit: Für deinen ersten Auftritt musstest du fallen, tief hinab aufs Pflaster. Die Hülle gebrochen, stachliges Kleid abgelegt … usw.

Nein Danke!

Echt! Alles muss man selber machen, selbst wenn man es nicht kann:


Die Edelkastanien,
die kann man essen
von Arabien bis Spanien
sind's leckere Kleinodien
hier wachsen stattdessen
bloß welche die sich Ross-
nennen. So'n Stoss!

Kastanie, Kastanie.
Fast ahn' i es:
Bist nicht zu gebrauchen:
Kann dich nicht mal rauchen!

Kastanie, Kastanie.
Bargeld hast'e eh nie,
wie pieksig doch ausschaut
deine Stachelhaut

Kastanie, Kastanie.
Fast schon Blasphe-mi-e. (Hier muss der Leser falsch betonen, damit es richtig passt)
Sehr deutsch, insofern,
mit braunem Kern.

Kastanie, Kastanie.
Deutscher als die Eiche
außen Grün, pieksamige,
innen braun. Du Symbolreiche.

Ich mag deine Gedichte, und ich mag Kastanien. Und ich mag die Kastanien in deiner Geschichte, und ich mag es, wie du über Kastanien schreibst.
Mir hat alles sehr gut gefallen!

Sirius