Fehnmarner Elegie

Aus Glas
der Tag. Am Feuer-
Stein die Stunde. Windlose
Stunde, von Erinnerung
durchweht. Die trägt
an eine andre, südlichere Küste -

und im durchbrochnen Dunst
kommt hoch der Kreis,
darin die Füße wurzeln:

Ins Rapsgeleucht
fahrn, nah den Händen, schwarze
Blitze und steigen auf zum Turm,
ins Licht, und stürzen, schatten-
hart, ins Meer, um aufzutauchen
überm Mohn, der wild
und rot auf morschen Mauern wächst.
Dies Bild gibt es
nur dort. Und

hier? Ach, hier und dort
blüht der Holunder
unter einer Sonne. Im selben Sturme,
hier und dort, reifen
die Schlehen, klagen
die abzählbaren Pappeln.

Ulrich Schacht