Der Vater wär heut' 83 Jahr' geworden,
aus dem Fluß hat man nachts
ein unbekanntes Tier geborgen.

Bäume haben ihren Halt verloren,
Blätter suchen das Rote, Weite,
sind auf vergreisten Füßen geboren.

Kreischt der alte November
mit nassem Pelzbesatz:
'Gebt mir, was mein!

Sommer ist weggekrochen
mit allem Mark
und Bein und Knochen!'

(weegee)

Im November möchte man sich manchmal lieber verkriechen, Jörn. Mir geht es jedenfalls so.
Für den Vater mein aufrichtiges Mitgefühl.

Lieben Gruß, Leo