Nach vielen Jahren

Der Kuckuck, der den Knaben rief,
ist lange tot.
Die Blume, die das Kind beglückt,
ist lang verblüht.
Das Märchen, das im Wald gehaust,
ist lang vorbei.

In fremden Bäumen saust und braust
ein junger Mai.
Ein Greis, von schweren Jahren müd,
sich einsam bückt
und hält die Blume, abgepflückt,
in seiner Faust.

Er schaut ins Abendrot verzückt
beim Kuckucksschrei.
Als obs, aus Märchenwäldern rief,
sein alter Kinder-Kuckuck sei.

Eugen Roth