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Celan. Er suchte das Wort, das eine, das nicht existiert, nie gesprochen, nie geschrieben. Die Chance, es zu finden, gering wie Mondstaub.
Schreiben. Vom Leid der Millionen, von Tod und schwarzer Milch, von der Rose, vom Lächeln. Fruchtlos die Suche. Das Wort, das eine, entzog sich ihm.
Nächte, schlaflos. Am Ende die Kapitulation vor dem Wort, dem einzigen. Es hätte die Schläfer wecken können. Was noch blieb? Wer sah den Sprung vom Pont Mirabeau?