Es war im dreißigsten der Sommer

Es war im dreißigsten der Sommer, zählt man deine,
Dass wir zum letzen Mal allein verreisten, nur wir zwei.
Statt deines Kugelbauchs sah ich nur schlanke Beine.
Wir dachten nicht an Embryos, nur an die süße Vögelei
Beim Baden nachts im schwarzen Regenteich.
Wie herrlich war das, egoistisch sein.

In Serpentinen
Lag vor dem Lenkrad ausgestreckt ein grünes Königreich.
Und in den Ohren fing sich Blütenstaub. „Ihr Bienen,
Vergesst den Mohn. Nehmt uns, macht keinen Quatsch!“
Gefährlich lebten wir, Der kleine Fiat war, in voller Fahrt,
Mit seiner Windschutzscheibe eine Fliegenklatsche.
„Du bist der einzige, den ich verzeihen könnte“, sagte sie,
„Wenn er mich totfährt.“ Und es klang sehr ernst, sehr zart.
Wenn das nicht Liebe war, dann gabs uns beiden nie.

Durs Grünbein