Treppenhaus

Gesprenkelter Stein, seine Flecken
auf denen du stehen bleibst, wenn
niemand nach dir ruft. Staubblumen

auf den Stufen, merkwürdige Wesen,
die dir vertraut erscheinen, wie sie
in der Stille überwintern. Jede

Geschichte schläft ihr Ende, wie das
Geländer endet, wenn du oben an-
kommst am Absatz, der Vorratskammer,

dem Flur, der dich in die Küche
bringt. Für dich fängt alles erst an,
wenn es heißt und sie lebten noch
glücklich und zufrieden für lange Zeit.

Marie T. Martin