Bildnis einer Landschaft

Dieses niemals aufgeräumte Land,
Dieses Labyrinth von Ding zu Ding,
Die künstlich oder abgestorben sind,
Durchwandern meine Schritte selbst im Schlaf.

Solch ein Haus, das seltsam halbgebaut,
Schon das nahende Verfallen spürt,
Geht so lächerlich zugrund wie ich,
Der noch dieses unbekannte Stück

In den Wirrsal von Gewächsen, Schutt
Und bizarren Straßen weiter muss.
Ich erinnere mich ungewiß
Der Gebärden einer jungen Frau,

Die ich liebte, lang, vor Jahr und Tag..
Rötlich wird ein Stück am Horizont,
Ein geköpfter Hahn verlor den Schrei.
Früher Schnee stäubt auf die Unordnung.

Eugen Gottlob Winkler