Sie schließt die Augen,
wie ich die eine Falte
auf ihrer Stirn verküsse.

Da ist kein Abstand
zwischen Afrika, Amerika,
nicht eine Armeslänge.

Sie gibt vom Manna mir,
das noch nicht
zu Boden fällt.

Wartet lange, bange,
öffnet Stollen mir,
Potosi-Silber, unzenfein.

Sie stiehlt die Zeitschrift,
in der mein Name steht,
ganz unten, klein.

(weegee)

Ehrlich gesagt, habe ich es nicht komplett verstanden, ich habe es zunächst für ein „Liebsgedicht“ gehalten.
Gefallen hat es mir aber trotzdem.

Sirius

Ist nicht schlimm, Sirius. Tatsächlich ist es ein weiteres Liebsgedicht.

LG, Jörn