Es wird nichts verziehen.
Die Geschichte braucht keine Gedichte. Um mich herum
Sehe ich Schlachtfelder, nicht
Eingebildete: wirkliche,
Über die sich jetzt Straßen ziehn, Bäume
Im Wind rauschen. Die Zeit
Hat keine Ohren, sie selbst
Ist von einer Lautlosigkeit,
Die beängstigt. Der Hund
Der Gärtnerei, an der ich vorbeifahr,
Verzehrt sich an seiner Kette vor Wut: das
Ist die Sprache, die wir verstehn.
Morgen stehe ich auf
Und beginne von vorn:
Es wird nichts verziehen.
Ich schreibe.

Heinz Czechowski

Stark! Danke, Jonny!