Neun Elf/zwei

Oh, mein Gott, es ist wieder passiert!
Heute Abend um 9 Uhr 11 deutscher Backofenzeit prallte das weiße Flugzeug gegen das Hochhaus mit den zwei Türmen. Der linke Turm knickte wie ein Kartenhaus ein, es gab nur einen Überlebenden: Mich. Ich konnte nur noch entsetzt rufen: Sag Mama bescheid, ruf N-TV an, aber die anderen saßen schon besoffen im Taxi. Nur einen Moment später knickte auch der rechte Turm ein. Dann schoß eine Stichflamme nach oben, weil irgend so ein Idiot wieder mein Feuerzeug auf höchster Flammenstufe gestellt hatte, und ich mir die Augenbraue verbrannte, aber darüber zu jammern, war jetzt keine Zeit. Ich musste erste Hilfsmaßnahmen einleiten und das Kartenhaus mit den zwei Türmen wieder aufbauen. Gott sei Dank war dem Papierflieger nichts passiert, eine Drohne, gebastelt von Terroristenkindern aus der Nachbarschaft.
Das war das schlimmste Ereignes seit der großen Spielplatz-Katastrophe 1957, als Nachbars Else auf meinen Sandkuchen gepieselt hatte.

Sirius