Letztes Gedicht

Der Sechzigjährige dankt

Linder schwebt der Stunden Reigen
Über schon ergrautem Haar,
Denn erst an des Bechers Neige
Wird der Grund, der goldne klar.

Vorgefühl des nahen Nachtens
Es verstört nicht – es entschwert!
Reine Lust des Weltbetrachtens
Kennt nur, wer nichts mehr begehrt.

Nicht mehr fragt, was er erreichte,
Nicht mehr klagt, was er gemisst,
und dem Altern nur der leichte
Anfang eines Abschieds ist.

Niemals glänzt der Ausblick freier
Als im Glas des Scheidelichts.
Nie liebt man das Leben treuer
Als im Schatten des Verzichts.

Stefan Zweig