Ach, es war noch nie leicht, selbst für die Musen nicht. Klio stöhnt unter dem abzuarbeitendem Werk für Geschichtsklitterung, je nachdem, wer gerade die größere Keule schwingt. Melpomenes Tragödien mutieren neben der Wirklichkeit zu Lustspielen. Terpsichore hat Verträge über Marschmusik zu erfüllen. Thalia findet wenig zum Lachen, Euterpe keinen Reim auf Mensch. Beide verfallen in Depressionen. Erato schreibt ungehörte Liebesgedichte in den Sturm. Urania kommt mit der zunehmendem Komplexität des Universums seit der Chaostheorie nicht mehr zurecht. Polyhymnia hat Tinnitus und Kalliope leidet an einer Schreibblockade.

Traurig, nicht wahr? Nun weiß ich auch endlich, warum ich so uninspirativ auf der Tastatur rumkloppe: Die Musen sind fertig, alle, ausgebrannt, daneben!

Neunfaches burn out!

Aber im Vergleich zu ihrer einen Schwester, der zehnten Muse, sind sie ja noch gut dran.

Damals, zu den Hochzeit der Musen, waren diese sofort zur Stelle, wenn man u.U. als Freizeitpoet eine kleine Kommödie schreiben wollte. Thalia zum Beispiel. Kein Problem.

So beginnt Homers Odyssee mit den berühmten und vielzitierten Versen: 'Nenne mir, Muse, die Taten des vielgewanderten Mannes …', leider schickte die Dame eine Vertretung namens ????????? und aus einem ursprünglich heiter konzipierten Stück Reisebericht über pittoreske Badeorte am Mittelmeer wurde ein Drama.

Keine der Musen ist so unbekannt, wie die zehnte Muse. Niemand interessiert sich für sie, dabei ist sie fleißig bemüht, ihre Existenz glaubhaft zu beweisen. Sie führt die Horden an, welche dumpf blökend ihre Nachbarn erschlagen. Sie ist der Wind des Hasses, welcher Herzen zu Mördergruben wandelt. Sie inspirierte von Alexander über die Mongolen und Hitler bis heute alle menschlichen Monster zu unbeschreiblichen Gräueltaten. Sie führt Hasskommentatoren die Hand und auch Brandstiftern. Sie müsste eigentlich deutlich zu sehen sein.

Aber nein. Ständig wird sie von ihren neun Schwestern überstrahlt. Nirgends findet sie Erwähnung. Kein Dichter beschwört sie. Keine Statuen werden ihr zum Ruhme aufgestellt.

Polyhysterika ist natürlich entsprechend sauer. Und nun erscheint sie leibhaftig. Nennt sich Donald Trump, Afd, Pegedia, Putin oder so.

Darf man über seine eigenen schlechten Witze lachen?

Ich darf!

Und ich dachte, die zehnte Muse heißt Pampel. Und was ist mit Sappho:

Untergegangen ist zwar der Mond
und die Pleiaden. Nachtmitte schon
und vorbei geht die Stunde.
Ich aber schlafe alleine

Sie ist mir zum Blödsinn lieber als Erato. Und mir sind auch die Musen zum Schmusen lieber, aber natürlich gilt auch hier: Wenn man sie braucht, sind sie grad unterwegs. Das kennen wir ja.
Du meinst also, die zehnte Muse inspiriert die Volldödel? Na, erfolgreich ist sie ja. Wie mag sie aussehen? Wie Cindy aus Marzahn mit der Fresse von Volker Kauder oder noch schlimmer? Geht das?
Hach, meine Muse ist gerade bei Erdogan. Was mache ich denn jetzt bloß. Ich kann doch nicht alle persönlich foltern!
Sieht so aus, als schaute sie auch ungefragt manchmal bei mir vorbei..
Eine feine Idee, klsa!

Sirius

Stimmt ja. Die Pampelmuse wäre dann Nummer 11? Und was ist mit Schmuse?

Oder der Graukehl-Muse (Eine Drosselart, also schon ziemlich nahe dran, und mehr brauchbare Begriffe findet meine Suchmaschine nicht)

Die Idee könnte noch etwas ausgefeilter ... ja, aber ich wurde ungeduldig.