Die Gräser des vergangenen Sommers
könnte ich beneiden, die kahlen Winterbäume,
das frierende Herz, den Schmerz des Leibes
und die Wolken, die sich über den
Häusern zu Sturzbächen öffnen.

Sie alle wissen, warum.
Die mich sehen könnten, sind gestorben.
Die tun, als ob sie noch lebten, wollen
mich nicht sehen. Sie schlürfen das Wasser
des Wegsehens, so geschieht es nicht.

So bin ich von mir und von der Welt
getrennt, ich könnte sterben, was würde
sich ändern? So bleibt alles in ihrer Ordnung,
die kalten Tage enden nicht am Abend,
und die Blinden finden nicht heim.

14.2.18