Der Atem geht golden,
der Atem geht rund,
Träume hängen in Dolden,
Kopf ist ganz wund.

Die offenen Fäuste triefen,
Lenden dunkel und schlackig,
Blut und Kobalt fließen,
das Lächeln leicht fleckig und brackig.

Auf Schultern
hängt noch Schuld
von gestern,
verkrustet und hart.

In jeder zweiten Zelle
aber
eine Faser von Liebe
in ihrem einzigen Brokat.

(weegee)