Eine Art von Dauer

Es ist nicht mehr
der Atem
von damals, den
ich anhalte.
Ans Fenster habe ich
mit dem Finger
eine
verlegene Blume gemalt.

Du hast mich
nicht atmen gehört
und die Blume
nicht angesehn.

Nun
wiederhole ich
nichts mehr.
Ich ziehe dich auseinander und mich,
verliere dich aus
der Erinnerung
und finde dich
Neben mir.

Ich war bei dir,
als ich nicht
bei mir
war.

Peter Härtling