Barbara

Im Grimm die Schmetterlingsreparaturen.
So fliegen sie bis heute, scheuchen den Staub
meines Schreibtisches auf. Hier und da
erfreuen deren Farben in der Sonne.
Ein Blatt Papier stöhnt, verlangt Worte.
Im Weiß wohnt der Tod und so fliegt
ein neuer angespitzter Bleistift.

Ja, hallo! Da isser ja wieder, der Richard!

Für mich überlagern sich da zwei Bildebenen, wie auf doppelt belichteten Fotografien. Das Aufspießen und Sammeln von Schmetterlingen, das Einspießen von Gedichten in Papier. Beides ist Schönheit, Tod, (verzweifeltes) Bewahren.

Schön, wieder von dir zu lesen.

Jörn

Hallo Jörn,
danke für deinen Leseeindruck.
Viele Grüße, Richard

Ich empfinde es auch so, dass im unbeschriebenen Papier der Buchstabentod lauert.
Und damit auch mein poetischer.
Vergilbt vom Rauch und Alter. So geht man dahin.
Ein wenig Text bringt soviel düstere Nachdenklichkeit.
Vielen Dank dafür, Richard. Und schön, dass du hier wiedermal geschrieben hast!

Sirius

Auch Dir, Wolf, danke ich für die Reaktion. In Anbetracht der Umstände
wiegen die wenigen Worte, ja. "Poetischer Tod" .. erinnerst Du Dich an Dein
-das Blau der anderen-? Schmerz, um jetzt mal ganz tief in die Floskelkiste
zu greifen, hat etwas für sich. Rückbesinnung, man sieht die Anmut nicht mehr
nur von hinten ..

Viele Grüße, Richard