Im Hass

Es war nicht Liebe wie in einem Lied,
und was sie fühlten, war zu selten Glück.
Du kehrst nur, wenn die Tür verschlossen ist, zurück
zu jenen kurzen, flüchtig hingelebten Stunden,

in denen wir sagen wollen: ich liebe dich,
und es verschweigen, aus Angst vor den Wunden.
Du willst verschenken, was du nie besessen
hast, Träume für Worte von anderem Wert,

und kannst doch eines nie vergessen,
wie man im Haß einander am meisten begehrt,
im tiefen Blick, bis in die Nervenenden

kalt, und dann ein Lächeln, fast befangen.
Er hielt sie noch mit seinen Händen
fest, da war sie längst gegangen.

Wolf Wondratschek
Aus: Opheus in der Sonne