einer mutter in grosnij

erzählst du nichts über europa.
eher erschlägt sie dich mit einer schaufel.
sie schaut sich auch keine ausstellung
von zeichnungen der kinder beslans an.
deren tote freunde klopfen stumm
an den durchgepausten westen.

der arte levi unterscheidet zwischen den toden,
faselt von massaker und terror,
streicht sich seinen intellekt nach hinten.
mein neues buch? nächstes jahr!
die blende einer geistreichen konversation
herüber zu verdrehten kinderleichen
schmust mit den undingen.

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2007